Arbelaitz

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El arte consistió en dejar que un beso arañara la oportunidad.
Bajo tus pies la nieve se agolpaba rellenando capítulos del libro.
Tu voz apresurando la despedida, mis ojos arrinconados embriagados de ti,
nuestros rostros en un abismo atemporal.
La edad como costumbre tintineando en la ahorca, sin sumas, divisiones o restas…

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